Static Silver. Часть 1

[mariuellecapsulen]

Название: Static Silver
Автор:  Mariuelle
Фэндом: Люди Икс: Дни минувшего будущего
Пэйринг или персонажи: Эрик Леншерр, Пьетро Максимофф, Логан, Чарльз Ксавье
Рейтинг: PG-13
Жанры: джен, ангст, драма, hurt/comfort
Размер: мини
Статус: закончен

Описание:
Пьетро не способен жить без скорости.
Эрик не способен защитить тех, кто ему дорог.

Часть 1

В са­молё­те Эрик слы­шит, как этот ди­кий ког­тистый па­рень, пос­то­ян­но и ужас­но раз­дра­жа­юще ма­яча­щий за спи­ной Чарль­за, - Ло­ган, ка­жет­ся, - уг­рю­мой ско­рого­вор­кой бор­мо­чет се­бе под нос, рас­те­рян­но фыр­кая и сжи­мая тя­жёлые ку­лаки:
- Не вол­но­вать­ся, она ска­зала...чёр­то­вы пу­тешес­твия во вре­мени, не вол­но­вать­ся, так, Кит­ти?..

Эрик ис­крен­не не­до­уме­ва­ет. О чём во­об­ще мо­жет вол­но­вать­ся бру­таль­ный бес­смертный му­тант да ещё и с та­кой ме­лочью, как бо­евые ког­ти в за­пасе?..

Ло­ган смот­рит на не­го ис­подлобья, стро­го и горь­ко, без сом­не­ния осуж­дая:
- Ты без­душный монстр с моз­га­ми из ме­тал­ла. Что ты во­об­ще зна­ешь о же­лании за­щитить ко­го-то кро­ме се­бя?

Эрик пре­дуп­режда­юще щу­рит­ся. Он на сво­боде, он чувс­тву­ет, как стре­митель­но сколь­зят по ве­нам, с опас­ным ве­сель­ем ис­крят­ся цвет­ны­ми ис­кра­ми в со­судах, про­сыпа­ясь пос­ле дол­го­го бо­лез­ненно­го сна, его си­лы. Ло­ган сер­ди­то ска­лит­ся угол­ком губ, по-зве­рино­му бе­зоши­боч­но чуя его на­мере­ния, и кос­тя­ные ког­ти раз­ре­за­ют воз­дух с ти­хим свис­том. Но ла­донь Чарль­за ак­ку­рат­но и бесс­траш­но ло­жит­ся на за­пястье Ро­сома­хи - уз­кие под­ра­гива­ющие паль­цы по­верх наб­рякших уг­ро­жа­юще вен - и тот ус­по­ка­ива­ет­ся, мед­ленно, как силь­ный зверь, ко­торо­го треп­лет по лох­ма­той гри­ве хо­зя­ин. Втя­гива­ет ког­ти, рас­слаб­ля­ет нап­ря­жён­ные пле­чи и вор­чит нег­ромко.

Эрик от­во­рачи­ва­ет­ся так рез­ко, что щёл­ка­ет что-то неп­ри­ят­но в шее. Ка­кого чёр­та он дол­жен о ком-то вол­но­вать­ся?

Де­сять лет в Пен­та­гоне, вза­пер­ти, в от­вра­титель­ной стек­лянной ду­хоте ис­су­шили его ду­шу, тот са­мый прес­ло­вутый и бес­смыс­ленный фан­томный об­раз, сло­ва о ко­тором вы­цежи­ва­ет из сво­его гул­ко­го гор­ла Ло­ган... Де­сять чёр­то­вых лет. Без воз­можнос­ти при­кос­нуть­ся к ме­тал­лу, по­чувс­тво­вать от­ветную не­тер­пе­ливую дрожь маг­не­тичес­кой си­лы в кон­чи­ках паль­цев, лас­ко­вую ще­кот­ку под ко­жей. Без воз­можнос­ти бо­роть­ся за пра­ва му­тан­тов - Эри­ка, гроз­но­го фер­зя сре­ди без­воль­ных пе­шек, бес­це­ремон­но выш­вырну­ли с шах­матной дос­ки, ли­шив его ар­мию всех ко­зырей сра­зу. Без воз­можнос­ти по­мочь друзь­ям, ко­торые жда­ли его, те­ряли на­деж­ду, уми­рали, и его имя тя­жёлой кап­лей горь­ко­го яда по­виса­ло на их бес­кров­ных гу­бах. Де­сять лет, без­жа­лос­тно пы­тав­шихся от­нять у не­го са­мые тёп­лые вос­по­мина­ния, за ко­торые он цеп­лялся хо­лоде­ющи­ми паль­ца­ми, как за спа­сатель­ный круг, - вос­по­мина­ния о звон­ком род­ном го­лосе Чарль­за и его бе­зум­но яр­ких гла­зах...
Де­сять лет оди­ночес­тва.

Что-то зам­кну­ло в ду­ше за эту ма­лень­кую веч­ность в стек­лянной иг­ру­шеч­ной ко­роб­ке. Эрик боль­ше не со­бира­ет­ся рас­хо­довать свои внут­ренние си­лы на смеш­ные бес­по­лез­ные чувс­тва.
...А о Чарль­зе по­забо­тит­ся этот ког­тистый зверь с не­ис­ся­ка­емы­ми род­ни­ками го­рячей бо­ли в свет­лом взгля­де.

***
Пь­ет­ро не со­бира­ет­ся ос­тавлять Эри­ка од­но­го.
Он при­ходит од­нажды - вле­та­ет в дом се­реб­ристым вих­рем - сва­лива­ет на ко­лени не­до­уме­ва­юще­му Лен­шерру, за­мер­ше­му с чаш­кой скуч­но­го ут­ренне­го ко­фе в ру­ке, не­объ­ём­ную сум­ку с Pink Floyd, по­хожую на пыш­ный чёр­ный пон­чик, ки­да­ет свер­ху, до­пол­няя ком­по­зицию, пот­рё­пан­но­го плю­шево­го пса с отор­ванным но­сом и кол­лекци­он­ную - гру­бо и не­лов­ко слеп­ленную, ви­димо, од­ну из пер­вых, - фи­гур­ку Ка­пита­на Аме­рики. Ка­питан по­пада­ет плас­тмас­со­вой но­гой в чаш­ку с ко­фе, ро­ня­ет ту­да же щит, но всё же му­жес­твен­но тер­пит пыт­ки.

В от­ли­чие от Эри­ка.

В кос­тю­ме Пь­ет­ро мно­го ме­тал­ла - тя­жёлые це­поч­ки, поз­ва­нива­ющие зас­тёжка­ми мол­нии, зак­лёпки, не­умес­тно тя­жёлые бун­тар­ские брас­ле­ты на тон­ких поч­ти дет­ских за­пясть­ях. Эрик цеп­ля­ет маль­чиш­ку за всё сра­зу, и тот от­ле­та­ет к сте­не под дей­стви­ем маг­не­тичес­кой си­лы:
- Я не тер­плю не­ожи­дан­ных втор­же­ний.

Ко­неч­но, Эрик пом­нит, что па­ренёк ока­зал ему неп­ло­хую ус­лу­гу, вы­тащив из Пен­та­гона, и по­тому дей­стви­тель­но серь­ёз­ных дей­ствий пред­при­нимать не со­бира­ет­ся. Но при­пуг­нуть сто­ит.

Нес­носный се­реб­ристый ре­бёнок сме­ёт­ся слиш­ком за­дор­но для че­лове­ка, рас­плас­танно­го по сте­не в мет­ре от по­ла:
- О, точ­но, на­до бы­ло те­бя пре­дуп­ре­дить, на­вер­ное! Из го­ловы вы­лете­ло, не сер­дись, му­жик. Вот вы­лете­ло и всё. Толь­ко что бы­ло и уже...

Эрик от­пуска­ет его, от­ча­яв­шись, но Пь­ет­ро не со­бира­ет­ся па­дать. За ка­кое-то мгно­вение, ко­торое Эрик упус­тил из ви­ду, пар­нишка пре­одо­лева­ет рас­сто­яние от сте­ны до ди­вана и пры­га­ет на не­го с раз­ма­ху, ро­няя по­пут­но мно­гос­тра­даль­ную чаш­ку с ко­фе. Ка­питан Аме­рика уто­па­ет в вор­се ков­ра, и ко­фей­ная гу­ща опас­но ше­велит­ся вок­руг его фи­гур­ки, с жад­ным чав­кань­ем за­тяги­вая щит на глу­бину.
Воз­му­щению Пь­ет­ро нет пре­дела:
- Эй, это же был кол­лекци­он­ный Кэп! Ты ис­портил его сво­им ко­фе. Те­бе при­дёт­ся ку­пить мне но­вого. И пон­чик. Два пон­чи­ка. И ра­кет­ки, я свои за­был до­ма... А ког­да я не иг­раю в пинг-понг я ста­нов­люсь опас­ным и не­удер­жи­мым, как Рэм­бо. Ты ведь это­го не хо­чешь?.. А впро­чем, лад­но, с ра­кет­ка­ми я и сам раз­бе­русь.

Се­кун­да - и взмет­нувший­ся лох­ма­тый вихрь швы­ря­ет в ли­цо опе­шив­ше­му Эри­ку что-то круг­лое и ма­лень­кое, глад­кое, из­да­ющее рез­кий за­пах но­вень­кой ре­зины. Ра­кет­ка...чёрт.

- ...Что ты за­думал? - блек­ло и бес­силь­но спра­шива­ет Лен­шерр у улы­ба­юще­гося во весь рот Пь­ет­ро. - Чарльз опом­нился и ре­шил всё же при­кон­чить ме­ня? С тво­им со­дей­стви­ем это не­муд­ре­но...

- Чар­ли? - Пь­ет­ро хо­хочет во весь рот, во все свои свер­ка­ющие бе­лые зу­бы. - Дя­дюш­ка Чар­ли и му­хи не оби­дит, му­жик! Кру­той он па­рень, что за глу­пость вы не по­дели­ли?

- Гос­подс­тво над ми­ром, - уг­рю­мо бор­мо­чет Эрик - и тут же за­дыха­ет­ся, по­тому что в сле­ду­ющий мо­мент его рав­но­весие - ду­шев­ное и прос­транс­твен­ное - на­руша­ет­ся по­вис­шим на пле­чах маль­чиш­кой. Ре­бёнок об­ви­ва­ет его шею ру­ками в со­вер­шенно же­лез­ной хват­ке, и сталь­ные брас­ле­ты впи­ва­ют­ся в ко­жу Лен­шерра под за­тыл­ком и ухом.

- Вот прям над всем-всем ми­ром? - вос­торжен­но и очень быс­тро - слиш­ком быс­тро для нор­маль­но­го че­лове­чес­ко­го слу­ха - бор­мо­чет Пь­ет­ро. - У те­бя есть план, да? Ска­жи, что у те­бя есть план! О, это же прос­то ве­лико­леп­но, пап!..

Ме­тал­ли­чес­кие зак­лёпки на вы­чур­ном кос­тю­ме пар­нишки вновь зве­нят - поч­ти ис­те­ричес­ки - и Эрик чувс­тву­ет, что весь его хва­лёный са­мокон­троль ле­тит в без­дну.

- По­годи-ка...ты как ме­ня сей­час наз­вал?..

Пь­ет­ро смот­рит на не­го из-под рес­ниц поч­ти со­чувс­твен­но:
- Ты не знал? Вот прям сов­сем? И не до­гады­вал­ся? Мне ма­ма ска­зала, она те­бя уз­на­ла по те­леви­зору, ког­да ты ста­ди­она­ми швы­рял­ся. Чес­тно ска­жу, глу­по это выг­ля­дело, пап! Гру­бая си­ла там и всё та­кое... А по­том Хэнк про­вёл ка­кие-то тес­ты - я не­нави­жу уко­лы, но приш­лось по­тер­петь ра­ди ин­те­реса. В об­щем, мы с то­бой ти­па род­ные, вот.

Эрик взды­ха­ет так глу­боко и су­дорож­но, что лёг­кие чуть не вып­ры­гива­ют из гру­ди.
Ему с его судь­бой те­рять всех, кто ста­новит­ся ему хоть нем­но­го бли­зок и до­рог, прос­то зап­ре­щено всту­пать с кем-ли­бо в со­ци­аль­ное вза­имо­дей­ствие. Он уже по­терял мать, Чарль­за...ещё раз Чарль­за... Те­перь вот этот се­реб­ристый и ме­тал­ли­чес­кий не­посед­ли­вый ре­бёнок рвёт­ся втис­нуть­ся в чу­жое лич­ное прос­транс­тво... Бес­толко­вый маль­чиш­ка не зна­ет, не по­доз­ре­ва­ет, что к Эри­ку Лен­шерру - к Маг­ни­то - нель­зя, под стра­хом смер­ти нель­зя, приб­ли­жать­ся.

Тёп­лая ла­донь ло­жит­ся на его опу­щен­ную го­лову, и Пь­ет­ро быс­тро гла­дит но­во­ис­пе­чён­но­го от­ца по во­лосам, сма­хивая да­вящие мёр­твым гру­зом на за­тылок мыс­ли:
- Ни­чего. Ни­чего, пап. Ты при­вык­нешь...

***
Го­лос Хэн­ка - гус­той, встре­вожен­ный и гул­кий, слов­но из боч­ки, - зву­чит в те­лефон­ной труб­ке нас­толь­ко не­ожи­дан­но, что Эрик сми­на­ет циф­ро­вой диск на кор­пу­се ста­рень­ко­го аг­ре­гата. Прос­то по­тому, что тот из ме­тал­ла. И по­тому что Хэнк - бла­город­ный и доб­рый Хэнк - не мо­жет поз­во­нить ему - Маг­ни­то, все­мир­но из­вес­тно­му тер­ро­рис­ту, - прос­то так, что­бы по­бол­тать о цве­тении ве­сен­них кро­кусов.

- Хэнк, - хрип­ло вы­дыха­ет Лен­шерр. - Хэнк, что слу­чилось?

И это поч­ти не воп­рос, и в те дол­гие се­кун­ды, по­ка Мак­кой со­бира­ет в сво­ей - бе­зус­ловно ум­ной - го­лове мыс­ли в од­ну ку­чу, Эрик ис­крен­не ста­ра­ет­ся, не­лов­ко под­ра­жая Эм­ме Фрост, крис­талли­зовать своё бе­шено сту­чащее сер­дце и вспом­нить о ве­лико­леп­ной вы­дер­жке, пред­ме­те по­луми­фичес­ких ле­генд, бро­див­ших в своё вре­мя сре­ди стра­жей его ка­меры в Пен­та­гоне. Ме­тафо­ры не по­мога­ют, по­тому что ес­ли что-то с Чарль­зом...

- Чарльз поп­ро­сил ме­ня поз­во­нить, - Хэнк на­конец со­бира­ет­ся со все­ми сво­ими ду­шев­ны­ми си­лами, не­лов­ко пря­чет неп­ри­язнь к Эри­ку глу­боко под си­нюю шку­ру. - Он...слег­ка за­нят.

За­нят. За­нят.
И это не но­вость, по­тому что "про­щай, дру­жище" - и вновь бес­ко­неч­ность раз­лу­ки. И к дь­яво­лу тот факт, что Эрик уже вто­рой год ста­ратель­но не но­сит шлем. Хо­тя мог бы. У не­го но­вый шлем, чу­жой - по­лиция сня­ла его с пой­ман­но­го ка­ким-то чу­дом аг­рессив­но­го му­тан­та Джаг­герна­ута, а по­том по­теря­ла...не без по­мощи Пь­ет­ро, ес­ли чес­тно. Пь­ет­ро, за­думав­ше­го пре­под­нести от­цу "су­пер-пу­пер-не­под­ра­жа­емый по­дарок!" Маль­чиш­ка не зна­ет о наз­на­чении этой гру­ды ме­тал­ла, кри­во и не­ряш­ли­во слеп­ленной, с ог­ромной тре­щиной вдоль за­тылоч­ной час­ти. Ина­че вы­кинул бы сра­зу. По­тому что лю­бит "дя­дюш­ку Чарль­за" всем сво­им го­рячим дет­ским сер­дцем.

Пь­ет­ро не от­хо­дит от Эри­ка, с бес­це­ремон­ной пос­то­ян­ностью на­руша­ет его лич­ное прос­транс­тво, об­ни­ма­ет­ся, об­хва­тывая шею тон­ки­ми силь­ны­ми ру­ками, заг­ля­дыва­ет в гла­за, как вер­ный ще­нок. Толь­ко раз­ве что хвос­том не ви­ля­ет. И - лад­но, мо­жет и сто­ит приз­нать, - Эрик про­тив сво­ей во­ли, ка­жет­ся, при­вязы­ва­ет­ся к сы­ну. В жи­лах не­посед­ли­вого Пь­ет­ро всё же те­чёт его кровь - кровь Лен­шерра, кровь Маг­ни­то. И к то­му же...ре­бёнок - сво­ей лас­кой, неп­рекра­ща­ющей­ся звон­кой бол­товнёй, уме­ни­ем за­пол­нять всё вок­руг - всё же умуд­ря­ет­ся рас­кра­шивать цвет­ны­ми яр­ки­ми кляк­са­ми бе­лый холст его веч­но­го хо­лод­но­го оди­ночес­тва.

Итак, Эрик чес­тно ста­ра­ет­ся не на­девать шлем. В ка­кой-то сте­пени и из со­об­ра­жений ги­ги­ены. Пот­ная лох­ма­тая го­лова Джаг­герна­ута, во всех крас­ках рас­пи­сан­ная сы­ном, не вну­ша­ет ему до­верия.
Но Чарльз всё рав­но - то ли за­копав вос­по­мина­ния о бы­лой друж­бе слиш­ком глу­боко, то ли де­ликат­но ста­ра­ясь не ме­шать Эри­ку сво­им при­сутс­тви­ем - не сту­чит­ся боль­ше к не­му в го­лову, не от­ве­ча­ет на роб­кие мен­таль­ные со­об­ще­ния, по­сыла­емые дру­гом на­угад, в кос­ми­чес­кую пус­то­ту.

- И что же Чарльз про­сил пе­редать? - горь­ко-нас­мешли­во бро­са­ет Эрик в труб­ку, и Хэнк ры­чит нег­ромко, сдер­жи­ва­ясь. Он не­нави­дит быв­ше­го со­юз­ни­ка все­ми кле­точ­ка­ми сво­его му­тиро­вав­ше­го ор­га­низ­ма, и Зверь рвёт­ся из не­го, раз­ди­рая ког­тя­ми мох­на­тую обо­лоч­ку.

- Что ты зна­ешь о мес­то­нахож­де­нии Пь­ет­ро? - как на ду­ху вы­пали­ва­ет Ген­ри, и Эри­ку слыш­но, как он ед­ва слыш­но бур­чит се­бе под нос, ус­по­ка­ивая раз­бу­шевав­шу­юся ярость.

- Пь­ет­ро? - Эрик хо­лоде­ет, и ме­тал­ли­чес­кие пред­ме­ты в кух­не - хо­лодиль­ник, пли­та, тос­тер, веч­но вы­да­ющий под­го­рев­шие хлеб­цы, - взвол­но­ван­но под­ра­гива­ют, ощу­щая бес­по­кой­ство хо­зя­ина.
По­тому что Пь­ет­ро кру­тил­ся ря­дом бес­по­кой­ным се­реб­ристым вол­чком все­го два дня на­зад, но­сил­ся бес­по­кой­но из уг­ла в угол, с по­доз­ри­тель­ным ап­пе­титом уми­нал горь­кую хо­лос­тяцкую ка­шу, нас­пех сва­рен­ную от­цом...вёл се­бя как обыч­но, как всег­да ве­дёт се­бя Пь­ет­ро.

- Пос­ледний раз, ког­да я его ви­дел, он со­бирал­ся на за­нятие к Чарль­зу, - Эрик слы­шит, как изум­лённо за­мира­ет Хэнк и с тру­дом да­вит мрач­ную ус­мешку. - Да, мой сын по­делил­ся со мной этой ме­лочью. Я не про­тив, при­ятель. Приз­наю, Чарльз даст ему го­раз­до боль­ше раз­носто­рон­них те­оре­тичес­ких зна­ний, чем я, и вмес­те с Пь­ет­ро мы су­ме­ем их нап­ра­вить...в нуж­ное рус­ло.

Он лу­кавит - по­тому что драз­нить Хэн­ка всег­да ве­село - так как прек­расно зна­ет, что ес­ли в доб­ром, лас­ко­вом Пь­ет­ро и есть тём­ная сто­рона, то её хва­та­ет толь­ко на то, что­бы при­тас­ки­вать пе­ри­оди­чес­ки из ма­гази­нов все­го ми­ра фут­болки с за­бав­ны­ми прин­та­ми да уп­ря­мо на­вод­нять ком­на­ту от­ца ко­роб­ка­ми с фрук­то­вой же­ватель­ной ре­зин­кой и ли­мон­ны­ми ка­рамель­ка­ми.

Мак­кой ру­га­ет­ся се­бе под нос и вы­да­ёт в труб­ку ры­ком:
- Хо­рошо. Мо­жет, оно и к луч­ше­му, что ты зна­ешь, Лен­шерр... Од­на­ко воп­рос ос­та­ёт­ся воп­ро­сом. Пь­ет­ро не при­шёл на за­нятие. Так где он?

- Мой сын - не­посед­ли­вый маль­чиш­ка, - Эрик по­жима­ет пле­чами, и тос­тер за его спи­ной сле­та­ет на пол, крас­но­речи­во ука­зывая на то, что хо­зя­ин нап­расно кре­пит­ся и бо­рет­ся с бес­по­кой­ством. Лен­шерр, од­на­ко, про­дол­жа­ет иг­рать. Он же сталь­ной. Же­лез­ный Эрик. Хэн­ку со­вер­шенно не обя­затель­но знать о его тай­ных стра­хах. - Од­ной но­гой он мо­жет быть в Па­риже, дру­гой в Мек­си­ке...

- Его нет ни в Па­риже, ни в Мек­си­ке! - не вы­дер­жи­ва­ет Хэнк, ры­чит пря­мо в труб­ку, и Эрик слег­ка отод­ви­га­ет её от уха, слов­но ожи­дая, что сей­час щё­ку опа­лит го­рячим влаж­ным ды­хани­ем разъ­ярён­но­го зве­ря. - Чарльз ис­кал его че­рез Це­реб­ро...

Эрик мол­чит. Це­реб­ро в ру­ках Чарль­за поч­ти все­силен - Чарльз со­вер­шенно точ­но все­силен - и глу­по воз­ла­гать на­деж­ды на не­уве­рен­ное "вы­шел из строя".

- Мы не наш­ли ни сле­да Пь­ет­ро, ни да­же те­ни. Он прос­то про­пал с ра­дара, слов­но его и не бы­ло, как и его сил, - вы­дыха­ет Хэнк, горь­ко и тя­жело, од­ним мощ­ным уда­ром за­гоняя Зве­ря в груд­ную клет­ку, за рёб­ра.

На кух­не, за спи­ной Эри­ка с трес­ком взры­ва­ет­ся ме­тал­ли­чес­кий кран, и ле­дяные брыз­ги - воп­ре­ки всем за­конам фи­зики - взмы­ва­ют к по­тол­ку, кру­жась в не­ис­то­вом вих­ре. И пле­вать на все иг­ры, пле­вать на не­об­хо­димость скры­вать­ся под мас­кой.

- И что это, чёрт возь­ми, дол­жно оз­на­чать? Где мой сын?..

И де­ло да­же не в ка­ких-то прес­ло­вутых от­цов­ских чувс­твах, а в том, что ник­то не сме­ет по­сягать на то, что при­над­ле­жит Эри­ку Лен­шерру.

***
Пь­ет­ро по­яв­ля­ет­ся во дво­ре Эри­ка тем же ве­чером, весь­ма не тра­дици­он­ным для не­го спо­собом. Он ух­мы­ля­ет­ся во весь рот, не­лов­ко кри­вя ис­ку­сан­ные в кровь гу­бы, во­инс­твен­но встря­хива­ет спу­тан­ны­ми во­лоса­ми, за­вив­ши­мися в тро­гатель­ные ко­леч­ки, от­бра­сывая осо­бен­но не­пос­лушные пря­ди с ли­ца, а за спи­ной у маль­чиш­ки мер­но вздра­гива­ют два ог­ромных бе­лос­нежных кры­ла со встрё­пан­ны­ми перь­ями, как у ка­кого-ни­будь ли­ричес­ко­го ле­бедя. Крылья чу­жие - при­над­ле­жат сов­сем юно­му па­рень­ку, лет де­сяти, не боль­ше, с круг­лы­ми гла­зами, до­вер­ху на­пол­ненны­ми ис­пу­гом - вот-вот вып­леснет­ся на­ружу, зас­та­вит слип­нуть­ся рес­ни­цы, на­мочит щё­ки со­лёны­ми брыз­га­ми. У не­го ху­дые ос­трые пле­чи и го­лубая фут­болка не по раз­ме­ру.

Пь­ет­ро ви­сит в воз­ду­хе неп­ри­выч­но не­под­вижным гру­зом, су­дорож­но цеп­ля­ясь за тон­кие ру­ки дер­жа­щего его му­тан­та.

Эрик сто­ит, тя­жело опи­ра­ясь на про­сев­шие под его лок­тём ме­тал­ли­чес­кие пе­рила, смот­рит ис­подлобья, хму­ро и не­доб­ро. Кры­латый не­лов­ко кру­жит, сни­жа­ясь, над его го­ловой, бро­сая мрач­ные те­ни от крыль­ев на опу­щен­ное ли­цо, уг­ро­жа­юще от­те­няя гла­за. Ка­са­ет­ся хо­лод­ной зем­ли пят­ка­ми - и он, и Пь­ет­ро бо­сиком - и ос­то­рож­но опус­ка­ет свою но­шу в нап­ря­жён­ные ру­ки Эри­ка.

- Пи­кирую, - не­раз­борчи­во бор­мо­чет Пь­ет­ро от­цу в пле­чо и зас­ты­ва­ет, бес­силь­но све­сив ру­ки, и ко­лени у не­го под­ги­ба­ют­ся. - При­вет, пап...

Кры­латый маль­чиш­ка смот­рит на них, не­лов­ко пе­рес­ту­пая бо­сыми но­гами, и рес­ни­цы его всё же сма­чива­ет вып­леснув­ша­яся боль.

- Ты при­вёл дру­га? - нег­ромкий воп­рос Эри­ка при­ходит­ся в пу­шис­тый ви­сок Пь­ет­ро, и маль­чиш­ка ше­велит­ся в его ру­ках, взды­ха­ет тя­жело, об­жи­гая пле­чо ды­хани­ем.

- Это У­ор­рен**. Чер­тов­ски хо­роший па­рень, хоть и мел­кий. И ка­жет­ся, это он ме­ня при­вёл, - Пь­ет­ро трёт­ся кон­чи­ком но­са о фут­болку Эри­ка, со­бирая ткань в мяг­кие вол­ны скла­док, и его дви­жения по­доз­ри­тель­но мед­ленные и про­питан­ные ка­кой-то неп­ри­выч­ной - слиш­ком горь­кой для не­го, веч­но ве­сёло­го, - неж­ностью. - Пап, а ме­ня пы­тали... Мер­зко и не­чес­тно.

У­ор­рен от­ша­тыва­ет­ся ис­пу­ган­но, и все пё­рыш­ки на его силь­ных крыль­ях тре­пещут, ког­да ме­тал­ли­чес­кая ог­ра­да, ок­ру­жа­ющая вре­мен­ное прис­та­нище Лен­шерра, с ог­лу­шитель­ным трес­ком вы­рывая прутья из сы­рой зем­ли - слов­но нож из от­кры­той ра­ны - сми­на­ет­ся в од­ну бес­формен­ную мас­су и гул­ко дро­жит, и гу­дит на­туж­но, слов­но в ис­те­рике бь­ёт­ся.

- ...По­тому что я му­тант, - ти­хо, с ка­кой-то не­умес­тной гор­достью за­кан­чи­ва­ет Пь­ет­ро и мед­ленно, слов­но сло­ман­ная кук­ла, опус­ка­ет­ся на крыль­цо, по­висая на ру­ках от­ца.

Эрик ду­ма­ет, что ес­ли он сей­час в по­рыве бе­зум­ной ярос­ти приш­пи­лит ко­го-ни­будь - же­латель­но, не од­ну абс­трак­тную фи­гуру, а нес­коль­ко - к сте­не до­ма, как ба­боч­ку бу­лав­кой, то его оп­равда­ет да­же Чарльз.

***
Пь­ет­ро обо­жа­ет, ког­да всё вни­мание при­кова­но к не­му. Он под­ни­ма­ет шум да­же из-за кро­шеч­ной ца­рапи­ны, су­етит­ся, уп­ря­мо пи­ха­ет пов­реждён­ный учас­ток ко­жи в ли­цо Эри­ку, вос­кли­ца­ет что-то расс­тро­ен­ным го­лосом и зас­тавля­ет дуть на боль­ное мес­то. И всё это чу­довищ­но глу­по, раз­дра­жа­юще и аб­со­лют­но не дос­той­но все­мир­но из­вес­тно­го зло­дея уров­ня Маг­ни­то...но сей­час Эрик пред­по­чёл бы, что­бы его сын жа­ловал­ся, сте­нал и все­ми си­лами прив­ле­кал к се­бе вни­мание.

Пь­ет­ро ле­жит на от­цов­ской кро­вати - без­мол­вный, с ис­ку­сан­ны­ми, ис­терзан­ны­ми гу­бами, сжа­тыми так креп­ко, что, ка­жет­ся, ни­чем не ра­зом­кнёшь, - щу­рит­ся поч­ти бо­лез­ненно, уп­ря­мо от­во­рачи­ва­ясь от ок­на, сквозь мут­ное стек­ло ко­торо­го про­сачи­ва­ют­ся лю­бопыт­ные тёп­лые лу­чи ало­го за­ходя­щего сол­нца. Неп­ри­выч­но, со­вер­шенно не ес­тес­твен­но без­движ­ный... Он ед­ва ре­аги­ру­ет на по­пыт­ки Эри­ка про­бить сте­ну его рав­но­душия да­же тог­да, ког­да тот ус­тра­ива­ет ле­дяной - внеш­не бесс­трас­тный - доп­рос.

- Бы­ло боль­но, - пов­то­ря­ет маль­чиш­ка бес­цвет­но, и от не­лов­кой - де­лан­ной и жут­кой - улыб­ки его бе­лые гу­бы трес­ка­ют­ся, и тём­ная кровь сте­ка­ет пря­мо в уго­лок рта, и он да­же не сли­зыва­ет кап­ли. - И мне что-то ко­лоли. Я боль­ше не мо­гу бе­гать, ка­жет­ся... Я боль­ше ни­чего не мо­гу.

Эрик вы­тира­ет кро­вавые раз­во­ды с губ сы­на сво­ей ла­донью - так ос­то­рож­но и мяг­ко, как толь­ко мо­жет, - и Пь­ет­ро смот­рит на не­го из-под слип­шихся рес­ниц и мор­га­ет час­то-час­то, слов­но со­бира­ясь рас­пла­кать­ся.

- Я раз­ре­вусь, пап, - го­ворит он без­различ­но и шум­но всхли­пыва­ет, при­жима­ясь хо­лод­ной ще­кой к за­мер­шей у его во­лос ла­дони от­ца. - Я раз­ре­вусь и бу­ду чер­тов­ски прав. Как дев­чонка или сов­сем мел­кий ре­бёнок, ну что за грё­баная пер­спек­ти­ва...

- И бу­дешь прав, - гул­ким эхом пов­то­ря­ет Эрик, не­лов­ко уби­рая ру­ку, по­тому что в ду­ше всё - все ры­чаж­ки и шес­те­рён­ки - уже ле­дене­ет, и в го­лове вы­рас­та­ет из хо­лод­ных проз­рачных ста­лак­ти­тов жес­то­кий план мес­ти. А месть с неж­ностью не сов­мести­ма. Пь­ет­ро без­думно тя­нет­ся за от­цов­ской ла­донью, но - опом­нившись - опус­ка­ет тя­жёлую рас­трё­пан­ную го­лову об­ратно на по­душ­ки и от­во­рачи­ва­ет­ся. Кровь сно­ва ка­па­ет, пря­мо на чис­тую ткань, но он вы­тира­ет рот уже сам, под­ра­гива­ющей ла­донью, и ос­тавши­еся на гу­бах блед­но-алые сле­ды сли­зыва­ет.

- Что про­изош­ло? - обо­рачи­ва­ет­ся Эрик к У­ор­ре­ну. Маль­чиш­ка си­дит у сто­ла, не дос­та­вая бо­сыми ху­день­ки­ми но­гами до по­ла, а паль­цы его с ка­кой-то опас­ной лов­костью - слиш­ком при­выч­но - вер­тят боль­шой сто­ловый нож. Крылья, чин­но сло­жен­ные за выс­ту­па­ющи­ми ло­пат­ка­ми, воз­буждён­но под­ра­гива­ют, слов­но зо­вут сво­его хо­зя­ина в по­лёт.

- Мой отец, - поч­ти нес­лышно от­ве­ча­ет У­ор­рен, гля­дя в сто­рону. - Мой отец раз­ра­баты­ва­ет вак­ци­ну***, поз­во­ля­ющую та­ким, как...та­ким...

- Как мы, - жёс­тко бро­са­ет Эрик. - Му­тан­там.

- ...поз­во­ля­ющую му­тан­там стать людь­ми, - пар­нишка за­пина­ет­ся, по­том вски­дыва­ет го­лову, гля­дя в гла­за Лен­шерру с ка­ким-то от­ча­ян­ным вы­зовом. - Нор­маль­ны­ми людь­ми!

- Ген X - вов­се не де­фект, - от­ре­за­ет Эрик сквозь зу­бы. - Я твер­жу это уже две­над­цать лет и все мои ста­рания ле­тят в чёр­ную про­пасть. К чёр­ту вак­ци­ну. За­чем ему ну­жен был мой сын?

- Тес­ты, - У­ор­рен поч­ти шеп­чет, и проз­рачные - ан­гель­ские - слё­зы ска­тыва­ют­ся с его глаз на дет­ские мяг­кие щё­ки. Од­но из крыль­ев, встре­пенув­шись, мяг­ко сма­хива­ет свет­лую кап­лю с ли­ца хо­зя­ина. - Он про­водит тес­ты на му­тан­тах... Пь­ет­ро там не единс­твен­ный. Отец ввёл но­вый проб­ник вак­ци­ны ва­шему сы­ну...хо­тел уви­деть ре­зуль­тат...

Эрик тя­жело под­ни­ма­ет­ся, слов­но тём­ная го­ра, гроз­но на­виса­ет над ма­лень­ким У­ор­ре­ном, взвол­но­ван­но рас­пра­вив­шим бе­лос­нежные крылья:
- Имя. Ска­жи. Мне. Имя.

- Па­па... - бор­мо­чет Пь­ет­ро за его спи­ной, ухит­ря­ясь вкла­дывать в сла­бый го­лос ед­кое не­доволь­ство. - Ос­тавь ты У­ор­ре­на в по­кое, он ме­ня спас. На се­бе...мож­но ска­зать...вы­тащил.

Эрик не обо­рачи­ва­ет­ся - спи­ну буд­то ско­вало ль­дом, каж­дый мус­кул. Не ше­вель­нуть­ся.

- Имя.

У­ор­рен под­ни­ма­ет зо­лотис­тую го­лову и бесс­траш­но смот­рит Лен­шерру в гла­за:
- Вам до­рог ваш сын. Мне - мой отец. Ка­ким бы он ни был, он единс­твен­ный, кто есть у ме­ня. Толь­ко он, ни­кого боль­ше. Вы прав­да счи­та­ете, что я мо­гу пре­дать его?

- Ког­да-ни­будь он ис­поль­зу­ет и те­бя для сво­их тес­тов, - раз­ме­рен­но го­ворит Эрик, ярос­тно раз­ду­вая ноз­дри на вы­дохе. - Толь­ко ска­жи мне его имя, и ты спа­сёшь де­сят­ки, сот­ни жиз­ней. И свою в том чис­ле.

У­ор­рен взма­хива­ет крыль­ями, не­лов­ко сби­ва­ет ко­фей­ник со сто­ла:
- Ка­кой толк от его смер­ти? На мес­то мо­его от­ца при­дут дру­гие, ещё бо­лее жес­то­кие. И что вы тог­да со­бира­етесь де­лать? Уби­вать и уби­вать всех, не ви­дя кон­ца, не ви­дя краю? Что за дь­яволь­ски глу­пый план ско­ротать жизнь!

Бе­лос­нежной мол­ни­ей маль­чиш­ка вы­лета­ет че­рез от­кры­тую вход­ную дверь и взмы­ва­ет в су­мереч­ные не­беса. Пь­ет­ро поч­ти ве­село ма­шет вя­лой ру­кой ему вслед, но У­ор­рен не со­бира­ет­ся ог­ля­дывать­ся.

- Я ска­зал ему бе­речь се­бя, пап. Ещё ког­да мы сю­да ле­тели. Он пос­лу­ша­ет­ся, как ду­ма­ешь? Ну как ду­ма­ешь?..

Его гу­бы вновь але­ют ли­хора­доч­но из-за со­чащей­ся бе­зос­та­новоч­но кро­ви. Эрик мол­ча сма­чива­ет пла­ток, при­жима­ет его к гу­бам сы­на и про­маки­ва­ет ос­то­рож­но, по­ка тот не об­хва­тыва­ет его за­пястье хо­лод­ны­ми сла­быми паль­ца­ми и тя­нет к сво­ему лбу.

- Ты ис­пу­гал­ся? - шеп­чет нес­носный маль­чиш­ка. - Ну ска­жи, пап, ты ис­пу­гал­ся за ме­ня? Проф зво­нил? Зво­нил ведь, я знаю. Пред­став­ляю, ка­кую шу­миху он ус­тро­ил! Проф ведь вол­ну­ет­ся пос­то­ян­но - за всех сра­зу. Знал бы ты, как он за те­бя пе­режи­ва­ет! Ви­ду толь­ко не по­да­ёт, но я-то за­мечаю...

Эрик не при­вык к неж­ностям - не при­вык го­ворить их и слу­шать - не при­вык к пос­то­ян­но­му дет­ско­му ле­пету.
Эрик не при­вык, что в нём нуж­да­ют­ся так неп­рикры­то и так от­ча­ян­но.
Эрик не при­вык, что нуж­но за­ботить­ся о ком-то пос­то­ян­но, без ма­лей­шей пе­редыш­ки.
Эрик не при­вык быть от­цом.

Но он всё же пом­нит кое-что из са­мого детс­тва, пом­нит, как нак­ло­нялась к не­му мать, и от неё теп­ло и пря­но пах­ло ржа­ной му­кой, се­ном и сы­рыми дро­вами. Пом­нит су­хие гу­бы на сво­их во­лосах, тон­кую ла­донь, пе­реби­ра­ющую его во­лосы...

Пь­ет­ро вздра­гива­ет, ког­да Эрик нак­ло­ня­ет­ся, что­бы кос­нуть­ся его прох­ладно­го лба гу­бами, по­том сам тя­нет­ся навс­тре­чу - бес­по­мощ­но, как ре­бёнок, - об­хва­тыва­ет не­пос­лушны­ми, вя­лыми ру­ками шею, трёт­ся мяг­кой ще­кой о щё­ку от­ца.

- Ты на­пугал­ся, - го­ворит он со сдер­жанной неж­ностью и смеш­ной, не­лепой снис­хо­дитель­ностью. - Глу­пый. Хо­чешь, я по­обе­щаю боль­ше не про­падать?

- Ты и так не смо­жешь. Я по­сажу те­бя под до­маш­ний арест, - с на­пус­кной су­ровостью обе­ща­ет Эрик. - По­жиз­ненный.

Эрик Лен­шерр со­вер­шенно не уме­ет об­ра­щать­ся с деть­ми. Но он зна­ет то­го, кто пос­тиг эту на­уку в со­вер­шенс­тве.

***
Чарльз при­сыла­ет за ни­ми Ло­гана.
Эрик пы­та­ет­ся убе­дить се­бя, что это са­мый при­ем­ле­мый ва­ри­ант, по­тому что Ро­сома­ха дос­та­точ­но силь­ный, что­бы под­держать Пь­ет­ро и мо­раль­но, и фи­зичес­ки. Ес­ли по­надо­бит­ся. И ещё этот аг­рессив­ный му­тант, ка­жет­ся, очень при­вязан к маль­чиш­ке.

Че­го нель­зя ска­зать о его от­но­шении к са­мому Эри­ку.

Ло­ган на­пада­ет ещё в при­хожей, с тя­жёлым пу­га­ющим мол­ча­ни­ем тол­ка­ет Эри­ка к сте­не, зас­ло­ня­ет ши­роки­ми пле­чами свет, про­бива­ющий­ся из ком­на­ты. Не то, что­бы Лен­шерр не был го­тов, но всё же...

- Ты со­бирал­ся ме­ня убить.

- Я же знал, что это не­воз­можно, - Эрик по­жима­ет пле­чами, и ушиб­ленные рёб­ра бо­лез­ненно но­ют, гул­ко гу­дят. - Ты прос­то...ме­шал мне. Встал на пу­ти.

- Счи­та­ешь, я дол­жен был поз­во­лить те­бе ис­по­ганить к чер­тям все на­ши по­пыт­ки ис­пра­вить бу­дущее? - ры­чит Ло­ган.

- Поч­ти поз­во­лил.

Кос­тя­ные ког­ти про­шива­ют сте­ну в ка­ком-то чёр­то­вом мил­ли­мет­ре от сон­ной ар­те­рии на шее Эри­ка, и Ро­сома­ха, по­мед­лив, всё же отс­тра­ня­ет­ся:
- Чарльз ве­лел мне те­бя не тро­гать.

И это зву­чит с жа­лостью. С уни­зитель­ной жа­лостью.

Лен­шерр не­замет­но пе­рево­дит дух. Он поч­ти у­яз­влен:
- Мне пос­ту­пили те же ука­зания нас­чёт те­бя. Ка­жет­ся, наш Чар­ли серь­ёз­но оза­бочен тем, что­бы мы не по­уби­вали друг дру­га.

Ро­сома­ха вы­рази­тель­но кри­вит­ся и, сколь­знув кон­чи­ками паль­цев по сте­не, слов­но оце­нивая её бе­зопас­ность и кре­пость, про­ходит в ком­на­ту. Эрик слы­шит сла­бый и тус­клый, но всё с от­чётли­во прос­ту­па­ющи­ми нот­ка­ми вос­торжен­ности писк Пь­ет­ро и пос­пешно про­ходит вслед за гос­тем. Ког­да он тол­ка­ет тя­жёлую дверь, Ло­ган уже си­дит на кор­точках воз­ле кро­вати, слов­но боль­шой лох­ма­тый пёс, и маль­чиш­ка то ли гла­дит, то ли треп­лет его по во­лосам. На се­кун­ду Эрик зас­ты­ва­ет и встря­хива­ет го­ловой, про­гоняя из го­ловы ил­лю­зию рас­ка­тис­то­го ло­ганов­ско­го мур­лы­кания.

Ро­сома­ха не обо­рачи­ва­ет­ся на звук ша­гов, но его шея нап­ря­га­ет­ся, ста­новит­ся ка­мен­ной, и все ве­ны на­тяги­ва­ют­ся под ко­жей, как кор­ни боль­шо­го де­рева, рву­щи­еся из-под зем­ли:
- Что ты сде­лал с ре­бён­ком?..

Эрик при­щури­ва­ет­ся опас­но, и обо­док ме­тал­ли­чес­ких ча­сов на за­пястье его вы­нуж­денно­го со­юз­ни­ка сжи­ма­ет­ся тес­ным коль­цом:
- Ты счи­та­ешь, что я нас­толь­ко страш­ный монстр, что мо­гу при­чинить вред сво­ему сы­ну?

- Я уве­рен, - крот­ко от­ве­ча­ет Ло­ган и под­ни­ма­ет­ся, го­товый к бою. - Ты нас­то­ящее чу­дови­ще, Лен­шерр.

Пь­ет­ро хи­хика­ет за их спи­нами:
- За­дай ему, Ло­ган! Он мо­рил ме­ня го­лодом. И раз­ру­шал мою хруп­кую нер­вную сис­те­му пол­ней­шим нев­ни­мани­ем и бес­ко­неч­ны­ми по­нука­ни­ями!

Че­го бы ни хо­тел до­бить­ся маль­чиш­ка бес­толко­выми об­ви­нени­ями, но его глу­хой смех раз­би­ва­ет нап­ря­жение, и оно - по­вис­шее бы­ло в воз­ду­хе тём­ным об­ла­ком - мед­ленно та­ет, ка­пая на ко­вёр тёп­лым влаж­ным ль­дом. Ро­сома­ха гром­ко хмы­ка­ет и на­конец прек­ра­ща­ет свер­лить Эри­ка взгля­дом, кла­дёт го­рячую ла­донь на лоб Пь­ет­ро:
- Да­же твой собс­твен­ный сын го­тов да­вать по­каза­ния про­тив те­бя, Лен­шерр.

И это "Лен­шерр" - вып­лю­нутое ядо­вито - зву­чит как выс­шая фор­ма вы­раже­ния през­ри­тель­нос­ти. Но Пь­ет­ро не да­ёт пла­мени хо­лод­ной вой­ны вновь вспых­нуть в ком­на­те.

- Ло­ган, - ед­ва слыш­но, но очень до­воль­но, жму­рясь, как сы­тый кот, тя­нет ре­бёнок. - Ло­ган, по­кажи ког­ти. По­кажи ког­ти!

Ро­сома­ха взды­ха­ет - очень глу­боко и очень тер­пе­ливо - но вы­да­ёт по­добие на улыб­ку, кри­вит слег­ка уго­лок губ:
- Нес­носная ма­ляв­ка.

Кос­тя­ные ког­ти за­дор­но свис­тят, вы­летая из гнёзд, и Пь­ет­ро зах­лё­быва­ет­ся собс­твен­ным ды­хани­ем:
- Я уж ду­мал, ты ра­зучил­ся быть та­ким клё­вым, ста­рик!

- Ещё че­го за­хотел, - бор­мо­чет Ло­ган и по-ко­шачьи щу­рит­ся, по­ка ре­бёнок - без ма­лей­ше­го на­мёка на ос­то­рож­ность - с поч­ти свя­щен­ным тре­петом гла­дит буг­ристые шер­ша­вые лез­вия бе­лыми паль­ца­ми.

- Зна­ешь, я чувс­твую се­бя вну­ком, ко­торый про­сит ба­буш­ку по­казать ему свою встав­ную че­люсть, - не­раз­борчи­во бор­мо­чет Пь­ет­ро, вновь ус­тра­ивая го­лову на по­душ­ке и опус­кая тя­жёлые ве­ки. - И это по-преж­не­му бес­ко­неч­но мер­зко, Ло­ган, как ты с этим жи­вёшь во­об­ще? Кош­мар ка­кой-то.

Эрик уве­рен, что лю­бой дру­гой, пос­мевший ска­зать по­доб­ное Ро­сома­хе в ли­цо, уже тре­петал бы в са­мом даль­нем уг­лу, страс­тно обе­щая от­дать всё, что име­ет, толь­ко бы об­рести му­тацию, поз­во­ля­ющую сли­вать­ся со сте­ной. Но Пь­ет­ро дос­та­ёт­ся толь­ко не­весо­мый лас­ко­вый шле­пок по за­тыл­ку и боль­шая - на­дёж­ная и го­рячая - ла­донь Ло­гана на лбу.

- Пой­дём-ка, па­рень, - нег­ромко и очень теп­ло го­ворит Ро­сома­ха. Ши­рокоп­ле­чий, пу­га­ющий, смер­то­нос­ный Ро­сома­ха. Не­лов­ко-неж­ный и за­бот­ли­вый сей­час. И это дей­стви­тель­но стран­но. - Чарльз ждёт те­бя, а Зве­рёныш уже, на­вер­ное, на­чис­тил до блес­ка свою ла­бора­торию.

- Ла­бора­торию? - рас­те­рян­но бур­чит Пь­ет­ро, но всё же поз­во­ля­ет Ло­гану под­нять его на ру­ки вмес­те с оде­ялом, как ре­бён­ка. - А мож­но я луч­ше ещё по­болею? Са­мо прой­дёт. Прав­да. Прав­да-прав­да.

- Не прой­дёт, - от­ре­за­ет Ло­ган и, ка­жет­ся, го­ворит что-то ещё - уко­риз­ненное и стро­гое - в от­вет на сла­бое воз­му­щение Пь­ет­ро.

Эрик не вслу­шива­ет­ся в их дру­жес­кую пе­реб­ранку, ста­ра­ет­ся иг­но­риро­вать то, как ве­селе­ет го­лос сы­на с каж­дым глу­хим ры­ком Ро­сома­хи.
...Но ка­кого чёр­та во­об­ще? Пь­ет­ро - его сын, и вов­се не Ло­гана, и...

Ло­ган фыр­ка­ет удив­лённо, ког­да Эрик прег­ражда­ет ему путь, со­вер­шенно не воп­ро­ситель­но и очень уве­рен­но про­тяги­вая ру­ки:
- Что ты?..

- Мы всё ещё вра­ги, - со всей воз­можной стро­гой важ­ностью от­ве­ча­ет Лен­шерр. - Или что-то вро­де то­го. По­это­му пред­почту, что­бы мой сын дер­жался бли­же ко мне.

Пь­ет­ро вы­совы­ва­ет­ся из сво­его оде­яла и со сла­бым вос­хи­щени­ем уда­ря­ет ла­донью по пле­чу Ро­сома­хи:
- Ви­дишь, у пап­ки всё-та­ки есть сер­дце!

И это зву­чит смеш­но, не­лепо и, по­жалуй, да­же обид­но - осо­бен­но удив­лённо-смеш­ли­вое "всё-та­ки" - но Эрик всё рав­но ед­ва сдер­жи­ва­ет вздох не­умес­тно­го об­легче­ния.

- Я всё же силь­но в этом сом­не­ва­юсь, - за­дум­чи­во па­риру­ет Ло­ган. - И вряд ли от­ступ­люсь от сво­его мне­ния. Ты чёр­тов ме­тал­ли­чес­кий че­ловек, Лен­шерр. Бес­чувс­твен­ная, рав­но­душ­ная и эго­ис­тичная дрянь. Ес­ли я уз­наю, что ты ис­поль­зу­ешь сы­на в ка­ких-то сво­их гнус­ных це­лях...

- Пап­ка тес­ти­ру­ет на мне хи­мичес­кое ору­жие мас­со­вого по­раже­ния, я уве­рен, - вкли­нива­ет­ся не­уём­ный Пь­ет­ро. Гла­за его блес­тят ли­хора­доч­но, а гу­бы сов­сем по­беле­ли, но ед­кости в го­лосе не убав­ля­ет­ся. - Поп­ро­бовал бы ты ту от­вра­титель­ную жи­жу, ко­торую он гор­до на­зыва­ет ка­шей... Как я толь­ко тер­плю? Прос­то му­ченик ка­кой-то, па­мят­ник мне на­до пос­та­вить...

Пос­ледние сло­ва маль­чиш­ка бор­мо­чет уже в пле­чо от­ца, по­тому что Ло­ган, пре­дуп­режда­юще сдви­нув бро­ви, пе­реда­ёт Эри­ку свою но­шу и су­рово ки­ва­ет в сто­рону ста­рень­кой ма­шины:
- Дви­гай. Ни за что не по­верю, что ты прев­ра­тил­ся в за­бот­ли­вую на­сед­ку.

Об­ра­щать вни­мание на гру­бос­ти Ло­гана соч­тёт нуж­ным лишь со­вер­шенно не ува­жа­ющий се­бя, аб­со­лют­но не ком­пе­тен­тный зло­дей. По­тому что для твер­до­лобо­го Ро­сома­хи ры­чать рав­но­силь­но по­нятию "ды­шать".

Вес Пь­ет­ро ощу­тимо да­вит на ру­ки, слов­но си­ла тя­жес­ти, от дав­ле­ния ко­торой маль­чиш­ка рань­ше пред­по­читал убе­гать, об­ру­шилась на не­го без­жизнен­ным гру­зом. И воз­можно, стрем­ле­ние Ло­гана не от­да­вать ре­бён­ка Эри­ку мож­но счесть поч­ти бла­город­ным.

Чёр­та с два. Своя но­ша не тя­нет.

- Ес­ли не выз­до­рове­ешь, - шеп­чет - не удер­жавшись - Эрик на ухо сы­ну. - Ес­ли не выз­до­рове­ешь, я сва­рю те­бе це­лую кас­трю­лю этой вос­хи­титель­ной ка­ши и не вы­пущу из-за сто­ла, по­ка ты не под­чистишь всё.

Пь­ет­ро глу­хо сме­ёт­ся, но сло­ва его зву­чат как хо­лод­ный при­говор:
- У те­бя яв­но проб­ле­мы с оп­ре­деле­ни­ем при­чин­но-следс­твен­ных свя­зей, пап. Ес­ли я не выз­до­ров­лю, те­бе при­дёт­ся съ­есть всю ка­шу са­мому... Толь­ко не взду­май фи­лонить, до­гово­рились?

***
Спер­ва Пь­ет­ро вос­хи­щён­но пи­щит каж­дый раз, ког­да Ло­гану уда­ёт­ся вы­вес­ти ста­рень­кую ко­лыма­гу в осо­бен­но кру­той ви­раж, а Эри­ку - бе­лому, как чис­тый лист бу­маги, - не при­ходит в стран­но опус­тевшую го­лову да­же мыс­ли о том, что­бы ру­гать­ся или ши­петь воз­му­щён­но на их со­вер­шенно су­мас­шедше­го во­дите­ля. Он лишь ни на миг не вы­пус­ка­ет си­лы из-под кон­тро­ля, со­бира­ет их по кру­пицам в плот­но сжа­тый ку­лак, что­бы ус­петь подс­тра­ховать ма­шину, ес­ли Ро­сома­ха вдруг не спра­вит­ся с уп­равле­ни­ем.

Но Ло­ган справ­ля­ет­ся прек­расно. А Пь­ет­ро пос­те­пен­но за­мол­ка­ет, слов­но ему труд­но да­же про­гова­ривать сло­ва. За­лива­ет­ся пу­га­юще бе­лой крас­кой, уты­ка­ет­ся но­сом в пле­чо от­ца. И мол­чит. Всё вре­мя мол­чит.

И эта ти­шина рвёт ба­рабан­ные пе­репон­ки Лен­шерру ху­же преж­ней - не смол­ка­ющей ни на миг - бол­товни бес­по­кой­но­го маль­чиш­ки. По­тому что Пь­ет­ро - жи­вой, под­вижный и яр­кий, как ртуть, - прос­то не мо­жет хра­нить мол­ча­ние так дол­го. Ря­дом с Эри­ком на ста­рень­ком си­денье с пор­ванной об­шивкой не его сын. Сло­ман­ная - и слом­ленная - кук­ла с пус­ты­ми гла­зами и бес­силь­но све­шен­ны­ми вдоль те­ла ру­ками.

И Эрик ло­вит се­бя на том, что ему му­читель­но хо­чет­ся уй­ти, заб­ро­сив все вос­по­мина­ния о сы­не в са­мый даль­ний угол ду­ши. Обе­зопа­сив от стра­даний хо­тя бы се­бя. Он уже пос­ту­пил так од­нажды. Ушёл. Ос­та­вив Чарль­за кри­чать от бо­ли в хо­лод­ном пес­ке...

- Па­па, - бор­мо­чет Пь­ет­ро, не до­гады­ва­ясь о тер­за­ни­ях от­ца. Трёт­ся кон­чи­ком но­са о пле­чо Эри­ка, и его лас­ка рвёт сер­дце ещё силь­нее. - По­чему я боль­ше не мо­гу бе­гать? Я же те­перь со­вер­шенно...бес­по­лезен... А ес­ли ты за­хочешь на зав­трак су­пер-бур­гер? Я же да­же встать не смо­гу, что­бы при­нес­ти его...

- Пе­ребь­ёт­ся твой па­паша как-ни­будь и без бур­ге­ров, - гроз­но вор­чит Ло­ган с во­дитель­ско­го си­дения. - Это у те­бя за­бава та­кая, Лен­шерр, да? Сло­май иг­рушку, как толь­ко она при­вяжет­ся к те­бе пок­репче?

Пь­ет­ро под­ни­ма­ет го­лову, не­пони­ма­юще мор­га­ет свет­лы­ми гла­зами, прис­ло­ня­ясь хо­лод­ной ще­кой к пле­чу от­ца. Се­реб­ристые спу­тан­ные во­лосы па­да­ют ему на лоб в смеш­ном бес­по­ряд­ке, ле­зут в гла­за, ще­кочут ве­ки под рес­ни­цами, и Эрик мол­ча от­во­дит их паль­ца­ми, за­гоняя мыс­ли о бегс­тве глуб­же в соз­на­ние. На вре­мя.

- Иди к чёр­ту, Ло­ган.

Ро­сома­хе хва­та­ет ума - и так­та, по­жалуй, - не упо­минать Чарль­за - хо­тя об­ви­нения так и рвут­ся у не­го с язы­ка, и это ощу­ща­ет­ся очень яс­но - и Эрик толь­ко по­это­му справ­ля­ет­ся с же­лани­ем в точ­ности вос­про­из­вести со­бытия, про­изо­шед­шие воз­ле Бе­лого До­ма в день пре­зен­та­ции прог­раммы Стра­жей.
Вор­ча нег­ромко, Ло­ган сжи­ма­ет паль­цы на ру­ле креп­че, зас­тавляя дре­без­жа­щую ма­шину свер­нуть в ка­кой-то про­улок, без­жа­лос­тно сби­ва­ет ле­зущие в ло­бовое стек­ло вет­ви плю­ща и тор­мо­зит. На удив­ле­ние ак­ку­рат­но.

- При­еха­ли.

А по­том Ло­ган от­би­ра­ет у Эри­ка Пь­ет­ро.



Часть 2